eu poderia te contar como você me dói quando a madrugada chega dizendo coisas e abraçando coisas e ferindo e socando. porque o frio só é frio quando há a sua ausência estampada como um gosto que eu nunca provei. só é sozinho quando não há o corpo e consequentemente o toque. eu poderia te contar como os pontos e os sinais gráficos não me fazem sentido mas você taparia os ouvidos e diria que tanto faz. porque o silêncio é inaudível, como os tiros onde ninguém ouviu por falta de apelo à vida. e se eu disser que eu chorei agora, por mim e por você, as coisas - a madrugada como objeto da coisa - mudariam? eu te amei até onde pude.
mas como sempre, não nos foi suficiente.
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